вот так вот читаешь чужие стихи и думаешь, хорошо... И смотришь на чужие фотографии, как они такими получаются? Как получаетсяч то всё что сделано не мной - прекрасно? Как получается что я ничтожней всех? Знаешь, временами хочется бросить всё и уехать, чтобы остаться одной со всем этим... Чтобы никаких участливых вопросов, никого кто знает в чем дело... Только я и небо... Там не нужно никому ничего доказывать, ни о ком грустить, лети себе и радуйся красоте несусветной что вокруг, лети и радуйся что жив... Может быть в следующей жизни я стану птицей. И пусть застрелит меня лихой охотник, пусть, хоть за день проведённый в небе...